Bueno, pues aqui estamos...

Bueno pues, después de mucho comentar cosas en el blog de mi vibora favorita, me decido a crear mi propio blog...para que ella pueda despacharse agusto, basicamente...
No prometo nada, asi no decepcionaré a nadie. Sólo seré yo, serán mis días y será...pues lo que seaaaaaaaaaa!!!!!!!!!
Hoy no tengo ni mucho menos el día poético (el cochinillo es una delicia, pero embrutece y aturulla que da gusto) así que me contento con deciros que estoy aqui, que respiro y que en líneas generales vivo, cosa de bastante suerte para los días que corren

Supongo que vivir se reduce a eso, a respirar, a que el corazon no deje de latir y que el cerebro mande las ordenes precisas al cuerpo para no parecer una mata de habas... Aún así, hay días en que creo que no vivo, que sólo respiro, y a duras penas, todo hay que decirlo...

Os leo hablar de la Heineken, y no puedo evitar pensar ¡ufff, que pereza madre mía! Después de hacer que toda la Península fuera mia a golpe de talonario en favor de Renfe, Alsa y dios sabe quienes más, hoy por hoy "viajar" a Madrid (a hora y cuarto escasa de Ávila, villa turística) se me antoja pesado... El viaje en sí me reconforta, hago de esa hora mi hora de pensar, de leer, de escuchar música y de mirar muy tranquilamente a la gente de los asientos vecinos sin pensar que me reconocerá en la calle y me dirá "me mirabas en el tren". Lo que tiemblo es llegar a Madrid.
Hace poco me preguntaron si era de pueblo (a lo que contesté que sí, a mucha honra) y es así como me siento en el momento en que pongo un pie en Charmartin.
Siempre recuerdo a Paco Martinez Soria, con su gallina en una cesta en aquella película en que viajaba a la Gran Ciudad...así me siento yo, pero sin boina gracias!
Es poner el pie en el andén y entrarme la prisa. Oye, que no se como lo hacen, pero los viandantes lo contagian, en serio.
Pasa un tío en bici a toda mecha, la mujer que empuja el carrito del niño emulando a Carlos Sainz en sus mejores tiempos allá por el 93 en el Rallye de Portugal, la pareja de domingueros con las mochilas que abultan mas que ellos...MADRE MIAAAAAAAAAA
Yo cojo mi maleta, y con mi pose más decidida (no vayan a darse cuenta de eso de que soy de pueblo)me lio a dar zapatazos en el suelo cual modelo en Cibeles, pisando con garbo, para que no se note que no se a donde voy...y entonces tropiezo. Sí, sí como leeis. O peor, me trago la puerta de cristal que no se abre ante mi humilde presencia...(ahora recuerdo el anuncio, doctor no soy nadie)
Y detrás, el tipico tio de buen ver que te dice si estás bien, riendose por lo bajo, y tu piensas ¿por que coño no me tropezao delante de la pareja de domingueros? no, ley de murphy numero 432, si te caes, estará ahi quien mas verguenza te de que te vea en el suelo.
Bueno, pues después de que el maromo de buen ver, te ayuda a levantarte ( junto a tu maleta) llegas a las escaleras mecánicas. ¡Chupado! (pienso yo muy digna) un pasito, y a rodar.¡Y una mierdaaaaaaaa! siempre te distrae algo cuando los escalones empiezan a ser devorados por la inmensidad...y tu no das el paso a tiempo y tropezón que te crió! el maromo de antes, ya partiendose la caja en tus narices, te dice ¡uy casi te caes¡ lo que se traduce en, ¡uy eres la tia mas torpe que ha pisao Charmartin!
Total, que ya sin el garbo con el que empecé a pisar el andén, me arrastro mirando al rededor con un cuidado de espanto, no vaya a tropezar otra vez, buscando donde sentarme.
Creo que ya es demasiada odisea por hoy, así que miro cual es el próximo tren que va a Ávila,por que lo de salir a la calle ya me parece cosa de Tom Cruise en la primera entrega de Mision Imposible.
Conclusión: si, joder, soy de pueblo